Рождались мысли в сером веществе,
Ложась строкой на белую бумагу.
Они, как стрелы, били по виску,
Терзая болью писаря - беднягу.
Впиваясь в сердце, жгли его дотла
И душу тёмным пеплом посыпали.
Искали во Вселенной суть добра,
Но ничего в ответ не получали.
Комментариев нет:
Отправить комментарий